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雨停了。空氣里的水分飽和到了極限，每一次呼吸都像是在吞咽溫熱的霧氣。

我追上他。

那雙擦得锃亮的皮鞋停在積水邊緣，沒有沾上一星半點的泥點。他轉過身，動作幅度很小，衣料摩擦的聲音在巷子里被放大了。

我靠近他。

一股奇異的味道鉆進鼻腔。那不是紅蓮酒吧里那種發(fā)酵的酒精味，不是阿贊屋里令人窒息的尸油香，也不是露露身上那種甜膩到腐爛的水果味。

那是煙草的味道。

干燥的、經過烘烤的煙葉香氣，混合著一點點薄荷和某種冷冽的須后水氣息。這種味道極具侵略性，卻又克制得恰到好處，像一把藏在絲絨套子里的手術刀，瞬間割開了巷子里原本渾濁的空氣，在這個充滿魚腥和尿騷味的世界里劃出了一塊絕對干凈的領域。

“有事嗎？”

他開口，聲音低沉，帶著一種經過歲月打磨后的金屬質感。他沒有因為我的冒失而惱怒，也沒有因為剛才的沖突而顯出半分慌亂。他只是站在那里，手里夾著一支不知什么時候點燃的香煙，煙霧筆直地上升，在昏黃的路燈下形成一條灰色的細線。

我張了張嘴，喉嚨里像是塞了一團棉花。剛才追上來的勇氣在面對這雙眼睛時，像烈日下的水漬一樣迅速蒸發(fā)。

他的藍眼睛真美麗，那不是一片一眼就能望到底的淺灘，也不是充滿欲望和貪婪的深井。那是一片海，一片在風暴過后恢復了平靜，卻依然深不可測的海。那里面藏著太多的東西——疲憊、悲憫、冷漠，以及一種我看在少爺眼里看到過的、卻又截然不同的東西。

少爺的眼里是玩世不恭的戲謔，而我要到很久很久以后才明白，這個男人的眼里，是接受。

他接受這爛泥，接受這惡臭，接受這世間所有的不堪，就像醫(yī)生接受傷口上流出的膿血，神父接受信徒最骯臟的懺悔。他看著我，就像在看一個剛從廢墟里爬出來的幸存者，或者一具還沒完全涼透的尸體。

“您的手帕。”我舉起手里那塊白色的方巾，“這東西太貴重，我不能要。”

這塊手帕的料子極好，邊角繡著繁復的暗紋，摸在手里滑膩如水。男人垂下眼簾，目光在手帕上停留了一瞬。

男人垂下眼簾，目光在手帕上停留了一瞬，又移回到我臉上。

“拿著吧。”他吸了一口煙，語氣很隨意，像是在談論天氣，“送給你。”

“可是……”我捏著那塊布，“臟了。上面有汗，還有……剛才那個人身上的酒味。”

我說得很小聲。我覺得臟的不只是手帕，還有周圍的一切。

男人笑了。

那是今晚他露出的第一個真實的笑容。眼角的皺紋舒展開來，讓他那張看起來過于冷峻的臉顯出幾分溫暖的人味。

“臟了洗洗不就行了？”他彈了彈煙灰，動作優(yōu)雅得像是在彈奏鋼琴，“布料這東西，造出來就是給人用的。它沒那么嬌貴，人也沒那么嬌貴。”

“我住的地方洗不干凈。”我固執(zhí)地說，“水質不好，肥皂是劣質的，用著都喇手。洗出來會發(fā)硬，會給您寫壞的，這么好的東西，還給您吧。”

男人愣了一下。他看著我，眼神里多了一絲探究，或者說是某種溫和的興趣。

“你住哪兒？”

“那邊。”我指了指巷子盡頭隱沒在黑暗中的金粉樓，“金粉樓。”

“名字挺好聽。”他點了點頭，并沒有流露出任何嫌棄的神色，“聽著像個舊時代的戲院。”

“是個……宿舍。”我含糊地解釋，“很吵，也很亂。”

“這時候哪兒不亂呢？”他轉身，沿著濕漉漉的街道慢慢向前走，“走吧，前面路燈壞了，我送你一段。”

我應該回到紅蓮去找大家的，可不知為什么，我鬼使神差地跟了上去。

也許是因為他身上的煙草味太好聞，也許是因為他剛才那句“人沒那么嬌貴”擊中了我的軟肋。我們保持著兩步的距離，像兩個在深夜偶遇的旅人。

我們保持著兩步的距離。

街道兩旁的店鋪大多已經關門，只有偶爾幾家通宵營業(yè)的便利店透出慘白的燈光。路邊的積水里倒映著霓虹燈的殘影，紅的、綠的、紫的，像是一條流淌著毒液的河流。

他走得很穩(wěn)。皮鞋踩在水洼邊沿，發(fā)出有節(jié)奏的、沉悶的聲響。他的背挺得很直，肩膀寬闊，那身白色的亞麻西裝在夜色里像是一面旗幟。

路過一個賣花的小攤時，他停了下來。

攤主是個瘦小的泰國老太太，正在把剩下不多的茉莉花串收進籃子里。看見他，老太太雙手合十，用泰語問好。他回禮，動作標準而恭敬。他掏出幾枚硬幣，買了一串茉莉花。

那花串并不新鮮了，花瓣邊緣泛著焦黃，香氣也變得有些萎靡。但他沒有嫌棄，只是輕輕地把花串掛在手腕上。潔白的茉莉花，配上他手腕上那塊泛著冷光的機械表，有一種奇異的反差美。

“喜歡花？”我問。

“不喜歡。”他回答得很干脆，“花太脆弱，開得太快，謝得也太快。它們總是提醒我時間的流逝。”

“那為什么買？”

“因為味道。”

他抬起手腕，嗅了嗅那串花。

“這味道能蓋住很多東西。血腥味，腐爛味，還有……”他頓了頓，“還有記憶的味道。”

我看著他。這個男人身上全是謎團。他穿著昂貴的西裝，卻出現在這個最骯臟的巷口；他看起來像個有潔癖的貴族，卻毫不介意地買下路邊攤的殘花；他說著流利的中文，卻帶著一種異鄉(xiāng)人的疏離。

“你是醫(yī)生嗎？”我突然問，腦海里全是他剛才看我的眼神，那種剖析式的、冷漠的客觀。

男人的腳步頓了一下。他側過頭，看了我一眼。

“曾經是。”

“曾經？”

“現在手不穩(wěn)，拿不了刀了。”他舉起那只掛著花串的手，在路燈下晃了晃，“現在的我，只是個……收尸人。”

“收尸人？”我被這個詞嚇了一跳。

“別怕，不是收死人的尸體。”他笑了笑，那笑容里帶著一絲苦澀，“是收那些……還活著，但心已經死了的人的尸體。把他們撿回去，縫縫補補，看看還能不能用。”

我想起了阿贊。那個在滿屋子尸油和古曼童中間，用長針把金霞的后背刺得鮮血淋漓的阿贊。他也說自己是在修補，修補那些破損的命運。

“你也做那種……法事？你現在是僧人嗎”我試探著問。

男人愣了一下，隨即大笑起來。笑聲爽朗，震動著胸腔，在空曠的街道上回蕩。

“法事？或許吧。”他止住笑，眼角甚至笑出了淚花，“如果把聽人發(fā)牢騷、給人開安眠藥、偶爾幫忙處理一些不體面的傷口也叫做法事的話。那我確實是個法師。不過我信的不是佛，也不是鬼，是手術刀和抗生素。”

他是個醫(yī)生。一個不信神、只信科學，卻在這個充滿迷信和巫術的城市里游蕩的醫(yī)生。

“你還沒告訴我，你叫什么名字。”他問。

“阿瀾。”

“阿藍。”他重復了一遍這個名字，舌尖在齒列上輕彈，“藍色的藍？還是……”

“波瀾的瀾。”我說出了那個許久未曾提起的名字。那個屬于北方的、屬于母親記憶里的、干凈的名字。

“好名字。”他點了點頭，“水之波紋，雖然微小，卻能傳得很遠。”

“大家都叫我阿藍。藍色的藍。”

“也好。藍色是海的顏色，也是憂郁的顏色。很適合你。”

他繼續(xù)往前走。前面的路燈壞了，一段路陷入了黑暗。我緊走兩步，跟上他的節(jié)奏。

“先生，您是來旅游的嗎？您的中文真好”

“算是吧，長途旅行。”

“來了多久了？”

“很久了。”他嘆了口氣，“久到我都快忘了自己是從哪兒來的了。”

“那您……在找什么嗎？”