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刨出一個豁了口的碗，刨出一只孩子的鞋。

鞋是濕的。

我攥著那只鞋，坐了很久。

然后站起來。

找吃的。

挖野菜，剝樹皮，從淤泥里刨出被泡爛的麥粒。

燒水，煮粥。

粥稀得像水，但我喝下去了。

活著。

又一天。

我發著燒，渾身疼，嗓子像吞了刀片。

但我要起來。

家里的老人還躺著，孩子還餓著。

我撐著墻走出去。

去挖野菜。

去刨樹皮。

去河邊打水。

水是渾的，要澄很久才能喝。

但我打回來了。

我活著。

又一年。

房子蓋起來了。

泥墻，茅草頂，歪歪斜斜的，但能住人。

地里種上了莊稼。

稀稀拉拉的，但能收一點。

孩子長大了，會跑了，會叫娘了。

我站在地頭，看著那片瘦弱的莊稼。

風從黃河那邊吹過來，帶著水腥味。

我想起那年淹死的那些人。

他們沒活下來。

我活下來了。

我蹲下，抓起一把土。

土是濕的，是肥的，是能種出東西的。

我把土攥緊。

又一年。

莊稼熟了。

金黃的麥子，沉甸甸的穗子。

我站在地頭，看著那片麥浪。

旁邊站著我的孩子，我的孫子，我的曾孫。

他們不知道那年的事。

他們只知道，這片土地能種出糧食。

我轉身，往前走。

身后是麥田，是村莊，是炊煙。

是無數和我一樣的人。

他們扛過洪水，扛過瘟疫，扛過饑餓。

他們用這雙手，一鋤一鋤，把村子從廢墟里刨出來。

他們活著。

靠自己的手活著。

一個，兩個，十個，百個，千個，萬個。

無數張相似又不同的臉。

老人，孩子，男人，女人。

瘦的，病的，餓的，累的。

但都活著。

都站著。

都用那雙滿是老繭的手，握著鋤頭，握著木棍，握著家人的手。

我們抬頭看天，看前方。

低頭看彼此，看自己的手。

無數張臉，無數雙手，無數雙眼睛。

我們看向綿延展開的未來。

那些臉開始模糊，開始重疊，開始匯聚。

變成一個人。

不，不是一個人。

是很多人的影子，疊在一起，像一座山。

那座山在動。

它在站起來。

它站起來的時候，才能看清——

那不是山。

是人。

無數人疊在一起，站成了一座山。

他們腳下踩著的，不是土地。

是洪水。

是瘟疫。

是饑餓。

是那些曾經想吞噬他們的東西。

他們踩在上面，艱難地站著。

一個聲音響起，不是一個人說的，是很多人一起說的。

“我們活著。”

“我們靠自己，活了下來。”

畫面開始破碎。

光點四散，像漫天星辰。

然后——

出現一些別的畫面。

一個長須紅臉的男人，拿著大刀，在戰場上廝殺。