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再往里，林子更密了，光線也更暗了。松樹一棵挨著一棵，樹干很粗，樹皮裂成一塊一塊的深褐色，像是老人臉上的皺紋。藤蔓從樹根爬上去，纏著樹干，繞了幾圈又垂下來。蕨草在灌木叢里瘋長，葉子卷著邊，墨綠色的。空地中央有一棵松樹，比周圍所有的樹都大，比周圍所有的樹都老。樹枝向四面八方伸展開，像是撐開了一把巨大而沉默的傘蓋。它的根有一部分露出地面，虬結盤曲，牢牢地抓著泥土。

那棵樹下坐著一個人，懷里還抱著一個人。坐著的那個人已經看不清楚面容了，幾乎只剩一副枯骨的輪廓。衣裳還掛在身上，布料早就褪成了暗黃色，上面覆滿了灰綠色的青苔和干裂的泥土。懷里抱著的那個人，臉已經腐爛得看不出模樣了，五官全消融了，只剩一個模糊的輪廓嵌在泥土和落葉之間。衣裳也爛了大半，露出底下的骨頭，白森森的，像是被風和水洗了無數遍。松針一層一層地落下來，落在她們身上，落在那些裸露的白骨上面，填滿了兩具骨架之間的每一道縫隙。風吹走一些，又帶來更多。

年復一年，那些松針越積越厚，幾乎要完全掩埋他們。但總有一些輪廓露在外面，肩骨的弧度，手骨的形狀，像是她們不愿意被徹底覆蓋住似的。陽光從枝葉的縫隙里漏下來，落在那些露出來的輪廓上，白森森的，被照得微微發亮。有時候鳥落下來，在旁邊的枝頭上停一會兒，歪著腦袋看一看，又飛走了。有時候松鼠從樹根旁邊竄過去，跑幾步又停下，豎起耳朵聽一聽，然后繼續跑遠。沒有人來過這里。不知道過了多少年。

樹下還有一把二胡，琴桿斜插在土里，斷了一根弦，另一根也松了。那根松了的弦搭在琴筒上，垂下來一小截，末端已經卷曲了，像是一根早已沒有了力氣的手指。風吹過來的時候，那根松了的弦會自己響，發出一聲極輕的像是嘆息一樣的聲音。那聲很輕，幾乎會被風聲蓋過去，但在這片安靜的林子里，它格外清晰。那聲嘆息一樣的弦音響了很久才消散，余音繞著樹干繞了兩圈，才慢慢地、慢慢地散盡了。

有時候風大一些，那根弦會連著響好幾聲，那聲音斷斷續續的，沒有調子，沒有節拍，只有一根松了的弦在風里自己響著。那聲音里有種說不清楚的東西，像是有什么人曾經在某個地方，拉過一把完整的二胡，拉過一首完整的曲子。那首曲子的名字叫什么，沒有人記得了。風停了，弦又安靜了，整片林子又恢復了那種密不透風的安靜。

……

宮里再也沒有人提起八格格了，仿佛她從未來過這個世界。皇帝沒有追究，一個廢妃之女，死了就死了，不值得大動干戈。新郎家也不敢追究，婚禮上死了人傳出去不好聽，草草埋了了事。沒有人寫進史書，沒有人提起她的名字，沒有人記得她長什么樣。那些曾經伺候過她的人早已死了大半，剩下的也早被派到別處去了，那些曾經在廊下竊竊私語的宮女也換了新面孔。

婉貞格格第二年就被指婚嫁到了江南，走的時候跟誰都說了話，唯獨沒有提起沈棠。也許她提過，但沒有人記得了。那些曾經和沈棠一起在上書房讀過書的人，那些曾經在飛花令上聽過她念“海上生明月”的人，那些曾經在宮道上與她擦肩而過的人，她們都在，但沒有人再提起她了。她的名字被風帶走了，像是那些宮道上的落葉，掃走了就再也沒有回來過。

咸福宮的東偏殿還空著，門上貼了封條，沒有人進去過。封條已經泛黃起皺，邊角翹起來，風一吹就啪啪地響。院子里的那棵桃樹每年春天還是會開花，粉紅色的，一朵一朵的，熱熱鬧鬧地擠滿枝頭，開了落，落了開，一年比一年茂盛。但沒有人多看它一眼。它站在那間空屋子前面，像是站在一座無名的墳前。偶爾有風穿過咸福宮的后院，吹得那棵桃樹的枝干輕輕搖晃，粉色的花瓣從枝頭飄落下來，落在青石板上，翻一個身，又被風帶走。那些花瓣落滿了院子，鋪了一地，像是給那個空無一人的院子蓋了一層薄薄的被子。

一個春天的清晨，小太監提著燈籠從廊下經過。他剛入宮不久，對咸福宮的舊事一無所知。那天他起得早，天還沒有完全亮，東偏殿的廊下還籠著一層青灰色的薄霧。他提著燈籠走過去，余光掃到了院子里的桃樹。他停下來，揉了揉眼睛，又看了一眼。他看到樹下站著一個人。月白色的衣裳，松松綰著的頭發，幾縷碎發垂在耳側。那個人背對著他，站在桃樹下面，像是在看樹，又像是在看著更遠的地方。風把她的衣擺吹起來，又落下去。小太監手里的燈籠晃了一下，他沒拿穩，燈籠掉在地上滅了。

他嚇得轉身就跑，一口氣跑到月門那邊才停下來。他喘著氣，回過頭看，院子里空空蕩蕩的，什么也沒有。桃樹的枝干在風里輕輕搖晃著。第二天他告訴別人，別人都說他看花了眼，那里什么也沒有。他也只好相信是自己看花了眼。可那天他確實看見了。月白色的衣裳，站在桃樹下面。他不知道為什么那么害怕，也許是因為他知道那間屋子已經空了，也許是因為他知道住在那間屋子里的人已經死了。也許是因為那個人站在樹下的樣子，不像是鬼，更像是在等誰，可那地方已經不可能有人去了。

也許只有宮墻記得這里曾經發生過什么，可宮墻不會說。那些磚一塊一塊地疊在一起，幾百年的、上千年的，疊成了這座宮城。風吹雨打，日曬夜露，它們什么都沒忘。它們記得那個六歲的小女孩站在冷宮門口追著一張破席子跑，記得她蹲在長巷的墻角哭得渾身發抖，記得她一個人走回咸福宮，記得她坐在廊下看著桃樹發呆。它們記得那個十四歲的秋天夜晚，她站在老樹下，對著空氣說話，對著空氣笑，對著空氣伸出手去握什么。它們記得她每一個對著空氣喊“沈晚”的夜晚。宮墻記得所有事情，但它們不會告訴任何人。

風起了，古松下那根松了的弦又響了一聲。很短，像是有人在遠處輕輕地嘆了一口氣。那棵松樹還是站在那里，枝繁葉茂，像一把撐開的巨傘。樹下那兩個人還是靠在一起，像是長在了一起。山林深處，沒有人來過的地方。一年又一年，那兩個人身上蓋滿了松針和落葉，像是被時間輕輕蓋上的一床薄被。

夕陽從樹枝的縫隙里漏下來，橙紅色的光照在松針上，像一層薄薄的金粉鋪在上面。那些光落在斷弦上，落在琴桿上，落在泥土上，也落在那兩個人身上。在他們早已模糊不清的輪廓上短暫地停留了一瞬，然后緩緩移走了。

日子一天天過去了，風還在吹，天黑又天明。再沒有人記得那些已經離開了的人。但在無人知曉的角落，有什么東西還在靜靜地待著。也許只是這陣風，也許只是這根弦。也許只是宮墻深處，那棵每年春天都會開花的桃樹。