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他把自己鎖進最下層的船艙&emsp;，那里堆放的是沒人愿意碰的臟貨：

破爛網具、裂了縫的空箱子、和幾桶發酸的焦油。

空氣濕熱，像是糊了一層黏膜在皮膚上。

他坐在那里，沒點燈，沒說話，手里轉著一支未點燃的雪茄。

——她為什么要插那一腳？

這不是疑問，而是一道需要拆解的題。

他不信她是心血來潮。那女人的每一個動作、每一次笑，都像在棋盤上落子，藏著他還沒看透的意圖。

可她說那些話時，臉上那抹戲謔的笑容，就像在看一場無關緊要的鬧劇，彷彿完全不在乎話語的分量。

偏偏是這份漫不經心，讓他心底的警鈴鳴得更響。

她到底想從他身上撈什么？

那句話像毒藥，滲進他腦子，黏得甩不掉——

「他那幾天喉嚨都啞了——是叫得太大聲的那種。」

不是隨口的玩笑，而是詛咒。

她的語氣太自然，像是真的看過他赤裸的模樣，聽過他壓抑的喘息，觸過他皮膚下繃緊的神經。

那聲音、那畫面，像一團不受控制的火，在他腦中燒出不受歡迎的影像，一遍又一遍重播，無處可逃。

克洛克達爾抿緊唇，額角滲出一層細汗，指節因用力而泛白。

他厭惡這種失控感，厭惡自己竟然被她的話牽著走，被迫想像那些從未屬于他的場景。

他十四歲，從未碰過這種事——

可她替他編好了劇本，給他配上了動作，甚至塞進了聲音。

他一向擅長把一切分門別類：

可用的、不可用的；敵人、棋子；上位者、墊腳石。

但她卻不在任何一欄里，像一張撕不碎的紙，卡在他精心構筑的秩序中。