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他不想去想那些畫面。

他不想知道自己為什么會去想。

可他就是想了。

雪茄在他手中斷裂，菸葉的碎屑黏在汗濕的指縫間，像在嘲笑他的無力。

他的呼吸變得急促，胸口像被什么堵住，喉間擠出一聲低不可聞的喘息。

他想掐死腦子里那團亂七八糟的念頭，想掐死那個還在回放她笑聲的鬼東西。

他活下來，靠的是清算、冷靜，是在別人出手前看穿他們的底牌。

可現在，他連自己的表情都看不清——

是怒？是羞？還是某種他拒絕命名的東西？

他的手無意識地滑向腰間，緊握住皮帶的扣環，指尖在金屬上摩挲，像在尋找某種錨點。

然后，他的手緩緩下移，動作隱晦，像是怕被自己察覺。

黑暗中，他的呼吸變得更沉，低喘聲在這濕熱的船艙里顯得格外刺耳，像一種背叛。

他閉上眼，試圖把那些畫面壓下去，可它們像潮水，反倒更洶涌地涌來。

最終，一陣顫抖從他脊椎竄過，指尖一緊，像是掙脫了什么，又像是被什么擊潰。

濕熱的痕跡滲進他掌心，黏膩，骯臟，像這船艙里的空氣。

他睜開眼，眼神冷得像刀，卻藏不住一絲難堪。

他厭惡這一切——這失控，這混亂，這具不聽使喚的身體。

更厭惡的是，她不過一句話，就讓他變成這樣。

克洛克達爾猛地站起，手掌在破舊的衣角上擦了擦，像要抹去這片刻的證據。

他不會讓她得逞。

不管她在玩什么把戲，不管她想從他身上得到什么，他都會把這張地圖攤開，撕碎，然后踩在腳下。

因為在這片海上，他從不欠任何人債。<script>chapter1();</script>